por Lua Nê__
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| Jr Korpa |
Me desentender com você é sentir que perdi a
carteira com as chaves de casa do carro ou qualquer outra coisa que signifique
a agonia fina que é não achar o mais importante da banalidade. Ontem não tive
muito pra dar. Eu bebi os últimos quatro anos de amizade por conta do frio. Já
que as roupas de todos não cabiam mais, torci o excesso da nostalgia que me
restava em doses e mais doses. As coisas cambiam, trocam de marcha, os tecidos
mancham e ontem não encontrei em lugar algum as memórias que tinha deixado em
meia dúzia de pessoas que já não guardam o conhecido.
O amor complexifica qualquer margem de
explicação do porquê as coisas erram. As coisas erram. As coisas erram pela
gente adentro e eu te amando conto como as coisas eram. Como as coisas erram.
As coisas erraram no tempo e isso com certeza me deixou mais certa das coisas.
Como te quero. Como te amo. Como ontem não tive muito pra dar, devido o teor
alcoólico de um tempo que não me veste mais ou até mesmo a incapacidade de
atear fogo nesse museu em meia dúzia de pessoas que é todo feito de pó, vazio,
pó fora, por dentro. E perdão, que ontem não tive como dar mais do que minha
incapacidade de atear, ontem não estive em lugar algum daqueles que sabia pra
onde ir. Não sei, mas os caminhos de trás não existem mais. A tinta que
sinalizava esvaiu, esvaziou. Ontem já é um caminho de tinta gasta. E hoje
vaguei as sete versões da história de cada uma das coisas que não lhe dei.
Pode parecer que não estive, mas estava.
Estava buscando esse caminho aqui, o do erro, que não bonito nem romântico, mas
o erro que era uma forma de dizer que erro, que te quero. Que foi o caminho que
consegui encontrar nesse dia específico onde percebi que a cidade é feita de
lembranças e o ser é percorrer uma calçada onde a tinta gasta com os próprios
passos. Que foi esse caminho que dirigi bêbada das coisas que não sou mais, que
não podem mais caber e ainda bem. Ainda bem. Achei. A carteira, as chaves de
casa, do carro ou qualquer coisa que signifique o lado mais sagrado da
banalidade de por um instante e mesmo que breve, feito de punhal enferrujado,
por um instante, perder. Perder os caminhos. As pessoas. Uma cidade. Um ser que
já não. É. Ainda bem. Achei você. De quem não fui, de um caminho que não fiz.
Achei. Percorri essa distância do desespero de perder, mesmo que breve.
Percorri as roupas curtas do que fui, o pó, o museu que enfim ateei fogo.
Percorri os anos. Achei. Achei você. Percorri, peço perdão de um fundo que nem
existia antes de te achar. Já não quero mais a simpatia medíocre de um passado
em pessoas onde não sou. Achei. As chaves de casa, do carro, carteira. Quero
amanhecer com você o doce de todas as horas, o despertar dos caminhos que nos
serão e se depender de mim, nos serão juntos. Te dizer dos erros do que eram.
Provar minhas roupas em você que não cabem mais. E cometer o erro que te
percorre em memórias apertadas do que foi. Provar, desculpa, minhas roupas que
não cabem mais. Só pra esquecer as chaves de casa, carteira, carro, cofre,
cadeado, num bolso que nem lembrava o porque gostei tanto dessa calça e decidir
mudar de endereço, documento, mala e mala e mala e cuia só pra morar mais perto
de você. Amanhã. E amanhã e amanhã, ainda mais perto.
Lua Nê - Numa forma poema prosado, conto-poema ou outro molde a intitular um eixo pouco específico, Lua Nê atriz, musicista, professora e escritora latinoamericana, pauta sua poética no quotidiano afetivo, como mulher, lésbica, amarela e no lugar da palavra do lúdico ao biográfico. Tem seu primeiro conto publicado em 2021 (Editora Unesp) e sua primeira obra "O arroz é o maior lugar da casa" em 2022 (Editora Multifoco).
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