Anthony Almeida__
Estou de partida, uma partida que desejei. Quero estar lá,
mas construí muita coisa no aqui. Estou aqui, gosto de muito do que tenho no
aqui, mas construir algo lá, levantar algo novo, reocupar construções do meu
passado, me faz querer estar lá. Queria somar; multiplicar seria ainda melhor.
A divisão, porém, junto do seu gosto indeciso, é o sabor que sinto antes da
viagem. Queria colar o aqui e o lá, costurar uma transgenia com o melhor do lá-aqui,
entrelaçar o mais importante e acolhedor do aqui-lá.
Caruaru, meu lá.
Presidente Venceslau, meu aqui.
Caruvenceslauru, meu querer de hoje.
Caruvenceslauruense, quem sou agora.
A casa daqui é minha, ainda que seja alugada. A de lá, não,
ainda que própria. A de lá é dos meus pais. Se é deles, também deveria ser
minha, mas não é. Não desprezo a herança, sei que, legalmente, tenho direito ao
usufruto da moradia. A casa do número 84, ainda assim, não é minha. Minha casa
de lá era a do número 208, nela, eu brincava com Bulóque. Meu pai chamava –
Bulóóóóóque! – e o cachorro branco de manchas pretas e marrons vinha, depois de
ter perambulado, e muito, por todo o Novo Cedro. Não há Bulóque na casa dos
meus pais. Nem há mais casa do número 208. Bulóque sumiu, a casa caiu, mudamos.
Eles, para a 84, eu, para longe, depois muito longe. De modo que, ainda que eu
tenha visitado a 84, pernoitado, tirado uma temporada por lá, brincado com os
latidos de Rossi, da pelagem bege, é com a 208 que sonho quando meu inconsciente
quer me dizer algo sobre o lar. Na venceslauense, número 727, tenho o ronronado
do Pisco. Ele vem me pedir cafuné, embola pra lá, embola pra cá, pede carinho
na barriguinha branca e depois dorme aconchegado em minha canela. Dormimos na
camona, ainda que ele tenha a sua caminha. Gostamos da nossa companhia.
Em Caruvenceslauru tem Bulóque,
tem Rossi
e tem Pisco.
Tem a cama que escolherei.
O número da casa: 6.
O quintal da 727 é triste e coberto de cimento. Tem um
canteirinho fino e um quadrado onde cresce um pé de pinha. O perfume de pinha
sobe pelos dias. Mas eu não gosto de pinhas. Melhor para as abelhas, que
devoram todas. Estes são os únicos pedaços de terra exposta e aberta para o
plantio. Plantei no canteiro: macaxeira, quiabo, coentro, manjericão, batata
doce, tomate e mandacaru. Eu plantei no canteiro. Hoje, restam só os mandacarus
e seus brotos, que se multiplicaram nos seus espinhos. Uma tamarineira, que
cresceu até uns quatro palmos no quadrado, do lado da pinheira, foi decepada
pelo proprietário da casa de aluguel. Não plantei mais nada depois disso. Mas
os espinhos do mandacaru continuaram a crescer. Lá é diferente, meu pai tem um
quintal menor do que o meu e tem um sítio dentro do quintal. Planta coco e
mamão, coentro e feijão, planta milho, melancia e maracujá, cheira flor branca
de muçambê e flor amarela de quiabo e de maxixe, colhe maxixe e quiabo cru – já
me deu até semente dele e do coentro. Tenho, ainda, algumas comigo, levarei
para ele plantar. Lá tem até catingueira, mameleiro, azedinho, falta só
umbuzeiro. Tinha caju e tinha uva na casa do número 208. Tinha limão, coco e
acerola. Aqui tem só uma aceroleira na esquina do vizinho, que nunca tive
coragem de roubar. Lá eu roubava manga, no tempo de eu menino.
O quintal é uma aventura em Caruvenceslauru.
Nos fundos da casa 6 tem umbuzeiro gigante. Vários.
Tem pé de caju-limão, quiabaxixe, mangamão e manjerientro.
Tem um caramanchão em que trepam videiras e maracujazeiros.
Tem um teto de folhas de onde fruteiam maracujuvas.
Tem uma tamarineira adulta,
que esbanja seus tamarindos,
que pede para a gente sacudir a sandália em sua copa,
que deixa cair suas bagas generosas.
O terraço da 84 não existe. A cara da casa é direto para a
rua, da qual não me lembro nem o nome. A 208 ficava na Francisco Maximiano. Faz
um tempo, minha mãe me mandou uma foto da nova cara da casa, logo depois que
meu pai inventou uma varanda. Ele engendrou um girau de varas e caibros em cima
da calçada, fez outra calçada sobre a rua de terra, fez a rua de nome mistério
mais estreita. Meu pai é um fazedor de verdades e, agora, contempla seu invento
enquanto se embala na rede atracada na varanda, se balança e toma água de coco
do seu coqueiro. A 727 tem um pedação do terraço coberto de concreto. Mas há um
retângulo de solo forrado por britas, uma tentativa de jardim japonês, de onde
cresce outra pinheira e um arbusto de flores de ixoras-chinesas mal podadas.
Uma jabuticabeira muito dadeira cresce vizinha das outras plantas. Fruteia umas
três vezes por ano e, se der água todo dia, fruteia muito mais. Quando em
frutas, recebe a visita das maritacas esfomeadas. A matracada ecoa e o gato
Pisco, de traseiro no cimento e o resto do corpo levantado, admira as penas
verdes das barulhentas, que se banqueteiam. Houvesse uma amoreira, ao invés de
outra pinheira, haveria mais maritacas, mais admiração do Pisco e eu, se continuasse
morando em Venceslau, escreveria um livro chamado “Amoras às Maritacas”. Mas
vou-me embora.
Não é para Caruvenceslauru que vou.
Gostaria de ir. Muito.
Lá eu seria amigo do rei das maritacas,
voaria com minhas asas verdes,
sim, eu teria asas de maritacas,
não precisaria de rede para me embalar no ar,
seria admirado pelo Pisco,
subiria nas amoreiras de jabuticabas,
chuparia amoras de jabuticabeiras,
saberia o nome da rua da casa 6.
Caruvenceslauruense é quem sou agora.
Mas, em breve, não serei.
Presidente
Venceslau. Julho, 2022.
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