por Alexandre Arbex__
“Mulher sem coração” (pág. 46)
Oleana Richter tinha oito anos quando, tratando uma asma, descobriu que não tinha coração. Os médicos submeteram-na a exames escabrosos, redigiram os mais desoladores diagnósticos e a condenaram a uma vida abrupta, alegando que apenas a inconsciência da impossibilidade de estar viva explicava sua existência até então. A menina cresceu à sombra da morte precoce, acossada pela infatigável curiosidade dos jornalistas, primeiro exaltada como um prodígio, depois denunciada como uma fraude, por fim execrada como uma aberração. Incapazes de explicá-la, os cientistas perderam interesse no caso e deram por confirmadas suas previsões quando Oleana, malgrado sã, foi sepultada pelo esquecimento público. O ostracismo permitiu-lhe seguir vivendo normalmente. Seu corpo adaptara-se maravilhosamente às circunstâncias: o pulmão esquerdo, dilatado para preencher a concavidade cardíaca, ajudou-a a empertigar a postura quando os seios cresceram, e órgãos subestimados, como baço e vesícula, assumiram as funções de propulsão do sangue e regulação do ritmo vital, e desempenharam tão bem essas atividades que Oleana não precisou renunciar a nenhum esporte na juventude. Estava em plena forma, mas sem coração, quando conheceu o amor. Ocultava sua condição dos parceiros e, se reconhecida, inventava ter recebido na Letônia uma prótese metálica, com bateria embutida, crivada de canudos de silicone. Numa fase de rebeldia, inscreveu-se num curso de cardiologia apenas para desacreditar os dogmas da ciência e desafiar a autoridade dos catedráticos, mas suas intervenções em aula soavam demasiado passionais e inverossímeis. Para testar os limites do corpo e gozar o secreto prazer do risco, tornou-se recordista em doação de sangue no continente. Por gestos assim e por sua generosidade instintiva, quase perdulária, pessoas que ignoravam seu estado diziam que ela tinha um grande, que ela era toda coração. Sob pseudônimos variados, professou a poesia com relativa aceitação da crítica, adotando o estilo antilírico, cartorial então em voga nos meios letrados. A pensão deixada pelo pai, o major, garantiu-lhe o conforto na maturidade. Foi fumante e, eventualmente, ciclista. A certeza de que poderia morrer a qualquer instante dotara-a de um temperamento impetuoso, que a tornou para sempre avessa à vida conjugal. Um de seus amantes consumiu-se em remédios, outro foragiu-se da guarda nacional, o terceiro preferiu ficar só. Nenhum desses destinos engendrou nela o ovo da culpa. Seguia, como gostava de dizer, os ventos do coração. Muito idosa, serenamente, escolheu o fogo para apagar os vestígios de seu corpo.
“Acefalia: prós e contras” (pág. 89)
Sempre me inquietou a capacidade dos homens sem cabeça de encontrar tempo para estar juntos. Dadas as dificuldades inerentes à sua condição, presumo que não seja nada simples para eles marcar essas reuniões com a prudência e a precisão que um grupo com tais características não pode deixar de observar. Incompreendidos pela família e desacreditados pela medicina, os homens sem cabeça sentam-se em círculo, dão-se as mãos e trocam impressões sobre os problemas que os afligem no cotidiano: o desrespeito no trânsito, a insensível curiosidade das crianças, a má qualidade das próteses de louça e balão. A sós, entre eles, sentem-se seguros e amados. Queixam-se de enxaqueca, torcicolo e outras dores fantasmas. Fazem ginástica, injetam-se com substâncias soporíferas e dormem abraçados. Têm filhos saudáveis. Consta que alguns já viveram mais de cem anos.
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