por Ivan Pozzoni__
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| Foto de Sergey Vinogradov na Unsplash |
A DOENÇA DA INVECTIVA
Para descobrir as causas do facto de eu viver cada acontecimento como se fosse uma disenteria,
deitaram tinta, um enorme descuido, na cânula da gastroscopia
os anatomopatologistas, e diagnosticaram-me a doença invetiva,
associada ao refluxo literário, inundado do esófago, para me oxidar a gengiva.
Quando, cão cínico de coleira, me cheira a imperícia ou o fedor da egopatia
não consigo tolerar o outro no mundo, vítima de abuso xenófobo
esqueço-me de todas as formas de fair-play, desço ao nevoeiro do Berserker,
negro furioso como um zulu obrigado a aturar um afrikaner,
digo ciganos a sinti, sinti a ciganos, ciganos a romenos, romenos a ciganos
Nem sequer me consegui impedir de gritar Hitler aleikhem Shalom.
Se não vos digerir, ouço “uh, uh” por dentro, como Leónidas nas Termópilas,
identificando os vermes que me rodeiam, à medida que os meus eosinófilos se aguçam
emito, em excesso, ácido clorídrico e deixo de desinibir a bomba de protões
com o desespero de um Mazinga enviado em branco pela mulher biónica,
cuspindo, com a astúcia da Naja nigricollis, hectolitros de cianeto
na cara daqueles que, irritando-me, estão condenados a bater com a cabeça na parede.
Para compreender o ethos da minha vida sem ataraxia
bárbaro que encontra um cidadão na chora da anti-“poesia”,
sereis todos, sem exceção, obrigados a viajar em grupo
nos meandros labirínticos da minha doença invetiva.
FIORELLO ABORRECE-ME
adormeço em frente ao ecrã do jornal
culpado de não ter nada de novo para contar,
as letras no meu sangue não correm para a minha aorta
segregadas como o Padre Ralph em Drogheda em Birds of Bramble,
Prometo que são as últimas, letras, como Jacopo (A)Ortis,
F.r.i.d.a. antecipa-me no sofá embrulhado no seu petit-gris.
Quando não se tem nada a dizer, o cursor bate em ritmo de blues
escrevendo à mão, pelo menos, morde-se a tampa do biro,
aparece um texto de inútil consistência De Signoribus, teclado
distrai-se, levanta-se, caminha, regressa, com a culpa de uma crosta,
da consciência de que escrever sobre nada é sempre escrever
surge a equivalência de que viver de nada é sempre viver.
Esta é uma oportunidade perdida para continuar a dar um sinal,
talvez seja um fragmento, anódino, ao estilo de Tomas Tranströmer,
Não me comovem as notícias, talvez seja a forma como uso o jornal,
como a areia para cães, a minha assinatura anual do Atelier expirou,
quem sabe, talvez sem me aperceber esteja a escrever uma obra-prima
como os biliões de escritores italianos com perspectivas pós-trabalho.
Hoje sinto-me anfíbio, meio Rottweiler e meio Chihuahua,
meio anfíbio, veículo blindado de assalto, na batalha de Okinawa,
experimentando a sensação dos comerciantes de Mondadori
de produzir palavras por encomenda, não me surpreende que se retirem
e se refugiem, aos pares, renunciando aos contratos fariseus,
para se afundarem, com a cultura do fazer, em La nave di Teseo.
PERDESTE A LÍNGUA?
Na Unomattina deram uma notícia sensacional,
à força de WhatsApp e de interrupções de notícias,
na esperança ténue de que o
o homo sapiens sapiens está a perder a língua.
Tudo começou, nos anos 1900, com a queda das paredes do subjuntivo,
e continuou, na viragem do século, com a hipertrofia do adjetivo,
tudo belo, esplêndido, hiper-mega-conveniente
para nós, Sanremi, obrigados a romolar contra a maré.
Consumidores disciplinados a falar cockney
a comprar vocabulário gasto no eBay,
patenteando neologismos, de uma lira para a Gr
em busca da aprovação de qualquer parterre.
Casca il mondo, Casca la terra, in pícare escapades
Brutos empenhados em mergulhar pugi na língua de César
Enterram léxicos sem uso condicional
acusado de incesto crimen com uma antiga Virgem Vestal.
HOTEL ACAPULCO
As minhas mãos, nuas, continuavam a bater textos,
transformando em papel todas as vozes dos mortos
que não deixou testamento,
esquecendo-se de cuidar
o que toda a gente chama de atividade normal
de todo o ser humano: escritório, casa, família,
o ideal, em suma, de uma vida normal.
Abandonada, em 2026, qualquer defesa
de um contrato sem termo,
rotulado de louco,
fechei-me no centro de Milão,
no maltrapilho Hotel Acapulco,
invocando os sonhos do marginal,
esgotando as poupanças de uma vida
em alugueres, revistas e refeições magras.
Quando os carabinieri fazem uma rusga
no quarto degradado do Hotel Acapulco
e encontrarem outro morto sem testamento,
quem é que vai contar a história, comum,
de um velho que vivia a favor do vento?
BALADA DO INEXISTENTE
Poderia tentar narrar-vos
ao som do meu teclado
como Baasima morreu de lepra
sem nunca ter chegado à fronteira,
ou como o arménio Méroujan
sob um turbilhão de crescentes
sentiu o ar desaparecer-lhe dos olhos
atirado para uma vala comum;
Charlee, que se transferiu para Brisbane
em busca de um mundo melhor
terminou a sua viagem
nas mandíbulas de um jacaré,
ou Aurélio, chamado Bruna
que depois de oito meses no hospital
morreu de sida contraída
contraída numa estrada de circunvalação.
Ninguém se lembrará de Yehoudith,
dos seus lábios vermelho-carmim,
acabou por beber venenos tóxicos
num campo de extermínio,
ou de Eerikki, com a sua barba ruiva, que,
derrotado pela ânsia de navegar,
dorme, raspado pelas orcas,
no fundo de um mar qualquer;
a cabeça de Sandrine, duquesa
De Borgonha, ouviu um ruído de festa
Caindo da lâmina de uma guilhotina
para um cesto,
e Daisuke, samurai moderno,
do motor de um avião contava as rotações
transformando um gesto kamikaze
em hara-kiri.
Eu poderia contar-vos
na suavidade de uma noite de verão
como Iris e Anthia, raparigas espartanas
desde que deformadas foram abandonadas,
ou como Deendayal morreu de dificuldades
culpado do único crime
de viver uma vida intocável
sem nunca se ter revoltado;
Ituha, uma rapariga indiana
que, ameaçada por uma faca,
acabou por dançar com Manitou
nas ante-salas de um bordel,
e Luther, nascido em Lancashire,
que, libertado da mendicidade,
foi condenado à morte por Sua Majestade Britânica
nas minas de carvão.
Quem se lembrará de Itzayana,
e a sua família massacrada
numa aldeia nos limites do México
pelo exército de Carranza em retirada,
e quem de Idris, um rebelde africano,
atordoado pelo choque e pelas queimaduras
e queimaduras, enquanto, destemido pelo domínio colonial,
tentou roubar um camião de munições;
Shahdi, voando alto no céu
nos pólos da revolução verde,
aterrou em Teerão, com as asas arrancadas
por um tiro de canhão,
e Tikhomir, um pedreiro checheno,
que caiu entre rostos indiferentes
indiferentes, caiu do teto do Mausoléu de Lenine
de Lenine, sem comentários.
Estes meus objectos narrativos
entrelaçados com fragmentos de não-existência
transmitem sons distantes
de resistência.
QUANDO A MUSA FODA
A Sala F do museu da escrita apresenta a cena do Monte Calvário
com jovens escritores octogenários contemporâneos que insistem em rimar em setenário,
batendo na fita métrica, medindo os braços da cruz,
partiram as pernas e os braços da geração fantasma que tenta estender o peito
ao beberem um gole de ar, estrangularam-na com dívidas e rimas,
interessado em organizar revistas e dirigir antevisões.
A sala L do museu da escrita é dedicada a “escriturários” e “donas de casa”
que mergulham as suas esferográficas na sanita utilizando-as como cutelos,
democracia lírica está bem, não ópera de mil liras
de composições descontadas construídas sobre o trinómio emoticon coração - sol - amor,
analfabetos, de ida e volta, que ensinam snowboard por profissão,
sem nunca ter aprendido a utilizar o verificador de palavras.
Sala U do museu da escrita retrata cenário de savana
onde os novos Dantes treinam na competição do mercado vestidos de prostitutas,
vendem e compram versos ao quilo como se estivessem na Bolsa de Milão
sem compreender que o escritor profissional é um homem habituado a fazer malabarismos com o ânus,
O conceito de fazer sobreviver a cultura é difícil e é a nossa maior missão
se todo o idiota freelancer inútil acreditar que o seu artigo de merda tem o valor de Il Milione.
Sala O do museu da escrita é reproduzida como sala de blogger
com grandes baratas no teclado mantendo-se sob o fogo dos seus nebulizadores,
não são especialistas em nada, podem opinar sobre tudo, amantes da dispersão,
protegidos pelo anonimato de um site, entregam-se ao inglês, troçando, mijando, trollando e fodendo com os punhos,
quem sabe que tipo de golpe receberão com a ativação do Brexit,
terão de abandonar o inglês e voltar a viver dias de mexericos.
A Sala X do museu da escrita é dedicada a mim, infame Orfeu,
bobo da corte de circo com a intenção de arrancar idiotas dos braços de Morfeu,
Eu que não existo, eu que não existo, I.v.a.n. projeto,
Prejudicial - Vírus - Anónimo - Artista de vanguarda néon sem orçamento,
empenhada em tapar as fugas do consumismo boémio desenfreado,
com tabuinhas de versos Plasil e tabuinhas de versos Dissenten.
OS GRANDES «POETAS»
Os últimos dois anos da minha vida, com extremo tédio,
descobriram-se a encher-se de saberes de grandes “poetas”,
nenhum deles, por incrível que pareça, se gaba de ter nascido numa manjedoura:
todos merecem uma capa branca de Einaudi, com a arrogância de serem sumos sacerdotes.
Centenas de amadores inconclusivos, distantes de qualquer forma de humildade, com o lema “je rode”
matam versos anódinos, com o veneno da tinta, como se fossem o rei Herodes,
todos excelentes, resistentes a qualquer crítica, martirizados no Monte das Oliveiras,
não compreendem que a nossa única salvação é colocar dois preservativos nas mãos,
e, anti-concepcionalmente, poupar a todos os erros
testemunhar um aborto todas as vezes.
Descubro que, segundo Goethe, “a ironia é o sentimento que se liberta do desapego”:
ironia, eirôneía, mãe da distopia e da dissimulação, continua a ser a lança de Dom Quixote,
lançamentos em moinhos de vento, advento da espera pela derrota
contra aqueles que encadeiam versos tarentinos tão enfadonhos que nos condenam aos garrotes,
revela ao boi cidadão porque é que um homem desesperado está falido
veio assassinar um magistrado e não uma prostituta,
indica ao homem da rua como versos sem nêusticas
são capazes de libertar o mal crónico de um mundo obstipado.
Descubro que estou à mercê de escrever em imagens tridimensionais
o que obrigará todos os leitores a trocarem as (três) lentes dos seus óculos para 3D,
apontam-me, corretamente, um ex-funcionário de armazém de blazer
que daqui a trezentos anos a Suécia de Tranströmer vencerá o Campeonato do Mundo,
que estamos a viver cerca de dez revoluções copernicanas ao mesmo tempo
sem se aperceber que um milénio antes do Tranströmer Alcmane ter chegado.
RINO
Antes que os críticos se apercebam que ela existe
Terei de fazer o final dramático de Rino Gaetano,
sem o airbag a proteger o condutor
sem tempo a segurar a minha mão.
Tocar, tocar, tocar nas teclas
bata com força, bata novamente
com o aparecimento de escoliastas agudos
isso mudará o padrão como é agora.
E enquanto isto escrevo, chorando lágrimas de canela,
no meu coração a mulher que misturou os meus cromossomas,
Tenho de viver em chicanas como numa pista de corridas,
com uma faca entre os dentes para rever todos os meus axiomas.
Não tenho a certeza se consigo sobreviver
depois de tanto sofrimento e dor,
no máximo vão encontrar-me morto,
vindo sentir o meu mau cheiro.
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Ivan Pozzoni nasceu em Monza em 1976. Introduziu em Itália o tema do Direito e Literatura. Publicou ensaios sobre filósofos italianos e sobre ética e teoria do direito no mundo antigo; colaborou com numerosas revistas italianas e internacionais. Várias das suas colectâneas de versos foram publicadas entre 2007 e 2024: Underground e Riserva Indiana, com A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva com Limina Mentis, Lame da rasoi, com Joker, Il Guastatore, com Cleup, Patroclo non deve morire, com deComporre Edizioni, Kolektivne NSEAE, com Divinafollia. Foi fundador e diretor da revista literária Il Guastatore - Quaderni 'neon'-avanguardisti; foi fundador e diretor da revista literária L'Arrivista; foi diretor executivo da revista filosófica internacional Información Filosófica. Fundou cerca de 15 editoras socialistas de gestão autónoma. Escreveu/editou 150 volumes, escreveu 1.000 ensaios, fundou um movimento de vanguarda (NeoN-Avanguarda, apoiado por Zygmunt Bauman), e redigiu um Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista. É citado nos principais manuais universitários de história da literatura, historiografia filosófica e nos principais volumes de crítica literária. Está incluído no Atlas dos poetas italianos contemporâneos da Universidade de Bolonha e figura várias vezes na grande revista internacional de literatura Gradiva. Os seus versos estão traduzidos em vinte e cinco línguas. Em 2024, após seis anos de afastamento total dos estudos académicos, reentra no mundo da arte italiana e funda o coletivo NSEAE (Nuova socio/etno/antropologia estetica) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].
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